Шебуршится дождь ершистый.
Я лежу, не жгу огня.
Принимаю декабриста
и без белого коня.
Даже форточку открыла –
в дождик дышится свежей.
Как ни хлещет, а сморило
все шестнадцать этажей.
 
Резонируют неплохо
жестяные козырьки:
тарабанит как горохом,
разговоры коротки:
– Поворачивайся набок,
 спи, а то придет волчок!
Мне не трудно, я могла бы –
так и так весь день молчок.

Только жалко декабриста:
до костяшечек промок.
Изливается речистый...
Сразу видно: одинок.
Рвет себе слезами душу –
тут словами  не помочь.
Впрочем, я умею слушать.
И могу не спать всю ночь.