Вот стол, тетрадь,
Над ней пиит.
Он может встать.
Вот встал. Стоит.

Он пьет и ест.
Он чешет бок.
Он мог бы сесть,
Но – не дай бог.

Тюрьма пуста.
И то сказать:
Он мог бы там
Понаписать,

Что мир сбоит,
Что мир гниет,
А так – стоит
И пиво пьет.

Так – тише нам,
Теплей ему.
И каждый зна-
ет, что к чему.

Он пьет. Он рад,
Что он не вор:
Из сотен правд
Лишь та – его,

Что погнала –
Ах, в кой-то век! –
Из-за стола
Вперед и вверх.