Ветер тычет веткой
в северо-восток.
В почерневшей клетке
мечется листок.

Вьётся бестолково
он за кругом круг.
Шелухой дубовой
щёлкает каблук.

Гнётся мокрый прутик
о помятый зонт...
Сгинет всё, но будет
чётче горизонт.

Клумбы ковыряют
поздние скворцы.
Плечи расправляют
сонные юнцы.

Сочиняет осень
новую главу,
не концовку вовсе.
Лодка - на плаву.


фото моё