Когда душа летит по встречной,
Куда летим мы – так ли важно?
Наш путь, стремительный и млечный,
Рождает музыка адажио.

И фиолетовые краски,
И теплой осени объятия,
Как будто Врубель и Веласкес
Владеют нашим восприятием.

Но в мире этом, где все зыбко,
Я остаюсь для Вас случайной,
И только будет плакать скрипка
В улыбке сентября прощальной.

И сердца нежное аллегро,
И слышен звук виолончели.
Я буду помнить это небо
И осень, кисти Боттичелли.