Творцу среди живущих равных нет,
Он, обречён на сладостную муку,
Блажен, поскольку верует поэт,
Под карандаш ему точили руку.
На жопе ровно, тыкву теребя,
Сидит, не по-китайски, так по-русски,
Жалеет сам, любимого, себя
Как жертву Богом спущенной нагрузки.

Мол, у него особенная стать,
Которую не меряют аршином...
А ведь подобных легион, нас – рать,

Сказать, что мечен Богом, не спеши нам…
Не все, кому легко в слова играть,
Пегаса оседлав, взлетят
к вершинам…