"Не скучно ли на темной дороге?"
            А. Грин


            Бабушке

           

Кивают бессарабские степи
Метелками некошеных трав.
Там ветер тебе косы растреплет,
Косынку незаметно сорвав.

А правда ведь такие же травы
Ты видела и те же цветы
В степи под Екатеринославом,
Поодаль от его суеты?

А правда так же пахло полынью
В Крыму, и запах длился и креп,
И море переливчатой синью
Опять тебе напомнило степь?

А крымский воздух солоно-горек,
Вдохнуть его - как в омут упасть,          
И ты еще не знала, что море -
Капкан, неодолимая власть,

Что у судьбы – крутые пороги,
А у войны – крутые вдвойне:
Не страшно ли на темной дороге -
Под бомбами, на рваной волне?

Ты спрячешь от меня отголоски
Того, о чем мне знать не пришлось,
И мы пойдем гулять на Приморский –
Среди олив, платанов и роз.