чужие праздники, чужие голоса

где одиноко примостился где-то с краю

никто не слушает и не глядит в глаза

и он не видит никого, своё играя

полуслепой, в тени потерянный артист

осенним вечером с мелодией несложной

чего-то ждёт, качнется ветер, дрогнет лист

звучит прохладная всё глуше, безнадёжней

про эти встречи-расставанья, это всё

такое глупое-смешное, дело к ночи

где он играет всё чужое, как своё

быстрее жизни, дольше сна, любви короче

а дальше сумерки и тьма, и немота

и приближается зима, итожа сроки

уже летит последний лист, играй с листа

для этих вот, они ведь тоже одиноки