1

Меня здесь нет, но голос мой остался.

Бродяжничает ветром по листве;

осип, озяб, в лохмотьях; узнавался

к концу сезона болью в голове.

Уже не криком, лязговатый скрежет

доводит до отчаянья вполне;

в известном смысле – звуками (всё те же),

но то урывками, бесчувственно, вчерне.

2

Покажется: в природе повторенье,

из года в год сезонное кино.

А смотришь с ветром листика круженье,

ему на землю лечь предрешено,

но как изящны кадры лёгкого полёта!

Так и во всём, где истина проста.

Чем чаще вырываться из-под гнёта

житейского, как с чистого листа,

мир отворится детскими глазами.

Приметней, чем заученный урок,

чертить далёкий гул под небесами,

как этот самолётик-мотылёк.