***
Как когда-то несмелой рукой
прикоснись к свету вечной реки
и иди окрыленным домой
не по краю потухшей тоски,

а по выдоху мирной земли
после самой последней войны.
Я покаялся и зацвели
тени общей как воздух вины.

И роса не похожа на кровь,
это просто вода, чтобы жить,
и захочется встретиться вновь
с тем, кто тоже не хочет пролить

даже капли напрасного сна
о победах, забытых потом.
Там берлинская дедов весна
так похожа уже на фантом.

31.07.24