
Когда мы уйдём, ничего не изменится в мире.
Рассветы, закаты, за осенью ляжет зима…
Поселятся дети в оставленной нами квартире,
Где снова завертится жизни чужой кутерьма.
И будет опять передвинута в комнатах мебель,
Шкафы опустеют и вскоре наполнятся вновь.
А печка на даче от наших стихов покраснеет,
Стесняясь рифмованных строчек про кровь и любовь.
И вырастут внуки, а правнуки нас не узнают,
Листая давно позабытый семейный альбом,
Где дедушка сына и дочь на качелях качает,
А бабушка кружится в вальсе под летним дождём.
- свято место, Натали, не быват пусто... флаг вам в руки и барабан в зубы... :о)
PS
a propos, должен таки вас огорчить - в этом мире всё меняется с катастрофической быстротой, независимо от нашего с вами в нём нахождения или отсутствия...
От них, от стихов, просто так не отделаться ). Это диагноз - клиника! Очень созвучны мне Ваши строки. Честно. Чётко. Без розовых соплей. Благодарю
Спасибо.
Думала совсем ушла с этого сайта, но писать стихи не бросила - графоман. И вдруг вернулась)))