Перетерпев стоически пургу,
Теряет на ветру ориентиры
Сосна лироподобная в снегу –
Моя северо-западная лира.

Не гладко и слоисто как слюда
Вода кристаллизуется в затоне –
А хрупкими извилинами льда,
Ветвясь, подобно линиям ладони.

Подводит год очередной итог –
Что выдержано, мало или много…
Я долго, долго осознать не мог –
И призрачность, и суетность итогов.

Не понимая столько лет подряд,
Что нет итогов, цели, перспективы…
Есть – каждый день. И каждый снегопад,
И каждого дождя – свои мотивы.

Под новый год, пургой занесена
На высоту не менее аршина
Была когда-то срублена сосна –
И раздвоилась у неё вершина…

Так, с почвой не утрачивая связь,
По образу развилки на дороге,
Единственного выбора лишась –
Она его удвоила в итоге.

Их крыльями раскинув над собой –
Растёт по лично выбранным канонам.
Несимметричной лирою. Судьбой.
На свой манер гудящим камертоном.

Вчерашним заблужденьям вопреки,
Я прохожу вдоль берега речного.
Не чтоб гадать по линиям реки –
А видимое воплощая в слово:

Как тропки выводили на большак,
Петляя и сплетаясь меж собою,
Как резво время убыстряет шаг
В ненарушимом ритме разнобоя…

Как длится усложнённая весьма
Эпоха – для меня примерно третья…
Моя семидесятая зима…
И – первое семидесятилетье…