
Рот, словно губы упырей;
Лик – мел; парик набелен тоже.
Бог в канцелярии своей,
Он каменщик в масонской ложе.
В руке, жабо оторочённой,
Трость с набалдашником злачёным –
Что шаг – под щёгольским углом…
Француз – всё говорит о нём.
«К чему картинка? – Смысла нет
В холодном описанье этом.»
Есть смысл. И в том он, что поэтом
Муляжной жизни дан портрет.
2019 – 2024
Вы угадали, Владимир, эта картинка мной выдумана, и с неё написаны стихи. Интересно подумать, встав на волну размера и рифмуя строки, откуда и зачем образ, вдруг осенивший тебя... Спасибо!
Владимир, у Вас - как талант в таланте - вот эта способность мастерского перевода с языка живописи на язык поэзии... Интересно всегда читать и видеть тройным взглядом: художника (если присутствует), Вашим, и своим. Но Вы ведь умеете и совместить две первые роли - вообразить картину как живописец и потом написать её стихом. Это Вам, как будто, Заболоцкий передал - "любите живопись, поэты..."