О, папороти свежая дуда

Дата: 03-06-2024 | 09:42:09


      * * *

      Когда бросаешь дом свой из брёвнышек,
      и остаются сны и запахи,
      и ты в нём знаешь каждое рёбрышко -
      аннигиляция это внезапная...

     Аннигиляция, аннигиляция -
     так над своей душой изгаляться,
     в каплях оплавленных глаз оловянных...
     Ещё вернёшься и будешь валяться
     в ногах у него деревянных.


     * * *

    О, папороти свежая дуда,
    кто нюхал, не забудет никогда.
    Я мог бы сделать из тебя дудук,
    когда бы не был грузчик и дундук.

    Я не тому учился ремеслу,
    теперь уж не привыкнуть мне к веслу,
    в подпаски поздно, поздно в косари мне,
    и не прильнуть губами к окарине.

    Не голосить тоску, и не смеяться трелью,
    с жалейкою в руках или свирелью...
    Вот папороти свежая дуда, -
    а я судьбу свою не угадал.


     * * *

     отчего у тебя в чернилах пальцы,
     нет на свете давно никаких чернил...
     что ль, зрачками в себя привычка пялиться,
     нарезать тяжёлый винил?

    чьи на лбу отпечатки, как лапы, -
    нет, не детских, не женских рук...
    в голове кто вздувает горячие лампы,
    извлекая глубинный виниловый звук?
 

     * * *
                                                                                             
     В тёмной музыке больше света,
     больше правды и синевы,
     дымным порохом пахнет лето,
     терпкой смертью сухой травы.

     Тёмной музыкой гнёт и клонит,
     поднимает и гонит вспять,
     в детском сне отчаянный чайный слоник
     боевые бивни грозится поднять...


     * * *

    Слетал в прыжках оленьих
    на траву,
    июньской ночи на колени
    клал главу.
    Среди травы и разной муравы
    не слышал звёздной о себе молвы.
    С глазами в ангельских слезах,
    слегка навыкат,
    букашкам, путаясь в азах,
    с почтеньем выкал.            
    Ночному волку подвывал,
    как будто спьяну.
    И, возвратившись, горевал,
    что не был обезьяной.


    * * *

    Потянешь, потянешь, и ослабляешь леску,
    и, полынью дыша, я иду опять перелеском,
    сам собой как будто иду, сам собой,
    отпусти ты меня, попутный архангел рябой,
    право слово, я уже никогда никуда не сбегу,
    просто, на привязи я не могу, не могу, не могу,
    ты ведь слышишь меня, я всё время дую в дуду,
    чую - дышишь с громом в свою трубу,
    сколько можно: ду-ду,  ду-ду,  ду-ду-ду...
    а в ответ - Бу-Бу,  Бу-Бу,  Бу-Бу-Бу!
    ну, послушай, будь человеком уже, старик,
    хочешь, что ли, чтобы к Богу поднял я крик!?

    чик-чирик.. чик-чирик.. чик-чирик...




Владимир Старшов, 2024

Сертификат Поэзия.ру: серия 3533 № 183062 от 03.06.2024

13 | 7 | 254 | 06.12.2024. 23:18:55

Произведение оценили (+): ["Моргунова Елена", "Елена Ланге", "Сергей Лисицын", "Виктор Брюховецкий", "Игнат Колесник", "Алёна Алексеева", "Ирина Бараль", "Нина Есипенко (Флейта Бутугычаг) °", "Екатерина Камаева", "Владимир Мялин", "Юрий Добровольский", "Николай Горячев", "Барбара Полонская"]

Произведение оценили (-): []


"В тёмной музыке больше света" - особенное.
Спасибо!

Юрий, благодарен за хорошее слово о моём стихе. В своё оправдание, а также и в защиту тёмной музыки,
говорю - темна от плотности всего, чего не выразить никак иначе. Больно или нет - это сугубо личное. Жаль, что нельзя сказать женскими словами: не могу слушать без слёз...

Владимир, я заметил, что у вас в стихотворениях часто встречаются упоминания о темной музыке. По крайней мере, я несколько раз встречал такие. Спасибо, что дали свое объяснение этому моменту мне.  Многогранный образ, вначале немного смутивший меня, но и обративший на себя мое внимание.
Будем читать и делиться. 
Спасибо вам!

С интересом прочитал, с нарастающим сердечным вниманием: образ за образом, веяние чувств, переплетение смысловых тканей... Не всё, как уже говорил, поддаётся здравому холодному рассудку, но это и хорошо. На том стоит поэзия - не на отсутствии смысла, а на его величии недосягаемом.
Вспомнил стихотворение 10-го года, я так давно не пишу, но "тёмная музыка")... 

 * * *

Из мест, где сумрачно и тесно –
Из ниш, подвалов и углов
Я слышу музыки чудесной
Мне душу просквозивший зов.

И вот, дрожит душа больная,
На лестнице, где чёрный ход,
Где быль чердачная сквозная
И сказка гулкая живёт...

И тёмной музыке подобна,
Как тусклый жар распалена –
Весь Божий свет принять беззлобно
Уже готовится она.


Дорогой Владимир, спасибо за искреннее сердцем прочтение, за проникновение душой в стихи. О тёмной музыке Ваше стихотворение чудесное, оно не случайно
отозвалось. Мне говорить о музыке всё сложнее. Хорошо, что я не музыкант. Как-то так произошло, что лечить душу музыкой у меня не очень получается,
не знаю, чего я от неё жду. Ничего не придумываю, в стихах только отчасти удаётся сказать об этом. Если не мудрить слишком, то примерно такое чувство с некоторых пор - музыка так или иначе оборачивается
болью, никаким светом не забинтовать. Да, субъективно, и вивисекторство к тому же. Но не санаторий она, точно, и не подательница счастливых
минут. Нет ли у неё чистой и честной правды о каждом из нас,
пусть даже почти нестерпимой. Ради этого стоит 
слушать и терпеть... 
 

Дорогой Владимир, кажется, музыка универсальна тем, что к каждому у неё особый подход. Может быть, Вам она даёт то, в чём Вы теперь больше всего нуждаетесь. Может быть, позволю себе такую фантазию, отрада придёт потом, после очищения, как мы очищаемся  выходя из кабинета какого-нибудь страшного врача из детства). Вот радость так радость! Счастье да и только)

Да будет так, дорогой Владимир, спасибо, какие наши годы!