В том краю, где шёлковые травы
и на них росинки в серебре,
я оставил сердце у дубравы
в золотобагряном сентябре.

Сквозь туман чуть виден перелесок,
пряный воздух плотен и тягуч,
дух грибной — он сладок здесь, и резок —
вниз струится к речке с медных круч.

По жнивью бежит в коло́к лисица,
рыжей пулей – в серую вуаль,
птицам время с родиной проститься,
с высоты выплакивать печаль.

Мне ж прощаться с родиной не надо —
я домой вернулся из чужбин.
Русским душам вечная отрада —
шум берёз да огоньки рябин.

Благодать струят над отчим краем
звонницы седой колокола,
свет земли моей неугасаем:
Русь и правда — белых два крыла.