Все кончено. В теплушку — и  домой.

Сюрпризом. Не отправив телеграмму.

Он привезёт трофейную гармонь.

И рукавом пустым  обнимет  маму.

Она всплакнёт. Но это — ничего.

Такие слёзы — горькая микстура.

Солдату  ж плакать — это баловство.

Ведь жив остался. Ну а пуля — дура.

— Сынок, ты поседел совсем…

— Ага!

— Гармонь…играть что ль будешь?

— Буду знамо.

— Ну как , ведь у тебя — одна  рука!

— Мы с этим разберемся завтра, мама.

Есть самогон?

— Сховала пузырек.

Еще картошка и немного хлеба.

— Я правую для этого сберег — 

махнуть с тобой по рюмке за победу!