День поднялся ещё невысоко,
потянулся и глянул в окно.
И сквозь мёрзлые зимние стёкла
солнце бросило на пол пятно.

Надрожавшись в затворе у ночи
средь промёрзших до сока ветвей,
расправляется света комочек,
и крадётся к подушке твоей.

Для начала малиновой точкой,
чтоб чуть слышно лицо занялось,
прожигает ласково мочку,
после дышит на прядку волос.

И уже никакими стихами
не сказать, как становится он
ясным воздухом, милым дыханьем
и улыбкой твоею сквозь сон.