
***
В одной поэзии бы жить, не возвращаясь
к слежавшимся страницам будних дней.
Но время, ни во что не воплощаясь,
течет и разгорается над всей
иллюзией бумажного приюта.
И ярким заревом рассвет или закат
находит каждого, кто верит сказке - будто
все рукописи с жизнью не горят.
- вот так всю жизнь дремать бы над тетрадкой,
презревши бремя опостылевших проблем...
- все при делах, а я сомлевши сладко,
стихи себе кропаю глух и нем...
"как хороши, как свежи были розы..."...
стихи конкретней гениальной прозы!..