* * *

Это время высоких августов, ясных дней,
Полнолуний, рыбешки, кузнечиков, сонных огней
Удивительных сел, по ночам приходящих к покосам.
И поэты, как стих выбирают для будущих дней,
Так невесту — по косам.

Мы живем в этом времени. Что нам бессилье вельмож!
Разве скажешь отцу: “Погляди, на кого ты похож!”
Да опустятся руки у матери — впрямь от бессилья —
Это вымахал сын, то есть я,
И о доме забыл я.

В этом времени нет одного — убегающих лет.
И кого ни спроси — не получишь желанный ответ.
Да и сами слова утеряли былое значенье.
Значит, можно любить, не пугаясь любовь потерять,
Значит, как ни крути, ничего не начнется опять
На границе забвенья.