Погаснет день четырестасвечов.
Ты прикорнешь, уткнувшись мне в плечо,
Начертыхавшись так, что уж его ты
Не станешь вспоминать — мол, день, как день
У моря: мол и волновая темь —
Досадная до злости, до зевоты.

Здесь сплин такой, что питерский турист
Нарежется до положенья риз —
От дежавю: мол, море, все едино;
От межсезонья в стиле секс-н-сакс,
В котором чистокровный англосакс
Застрелится от собственного сплина;

От ломоты до судорог в костях,
От дурноты на горных плоскостях,
Весь день убив на лазанье по склонам;
И от танцовщиц, писаных Дегой,
И горизонта, гнутого дугой,
И Яндекса с его антициклоном.