Немеют пальцы рук на холоде.
От слякоти бросает в дрожь.
Ты где-то рядом в этом городе
смеёшься, хмуришься – живёшь.
Глядишь, как дождь косыми струями
стекает вниз с покатых крыш.
Под изморосью, как под пулями
под стареньким зонтом стоишь.
Вдыхаешь грудью воздух масляный
гниеньем тронутых аллей.
И день дождливый, серый, пасмурный
чуть-чуть становится светлей.
А может, в кофточке залатанной,
как пледом, укрываясь мглой,
в глубоком кресле, поздно заполночь,
сидишь с напёрстком и иглой.
А я, пусть тучи в небе грудятся,
слепой покорствуя судьбе,
шагаю по безлюдным улицам,
стихи слагая о тебе.
И правда!))
Очень хорошо, Марк! Правда, так лучше. Исправлю. Спасибо!
Комментарий удален