и вот душе приснился сон,
что, через плоть шурша,
она скользит на небосклон,
и думает душа:

как хорошо, что тверди нет,
всё проницаемо насквозь,
прозрачный оставляет след
в ладонь забитый гвоздь,

и пуля, сердцем пролетев,
немного погодя
блестит в недальней высоте
росинкою дождя,

не нужен отпускной билет,
лишь кто-то, наклонясь,
подносит Сириуса свет...

и в самом деле - тверди нет
и не её на свете власть...