Зима... Ей ничего не надо,
Кроме пломбира или льда.
Душа её из шоколада
И профитролям отдана.

А месяц, сказочный повеса,
Следит за ней из облаков -
За этим гибельным замесом
Метелей, кружев и шелков...

                  * * *

Быть может, мы сойдёмся снова
На тихий зов души родной,
Пока зима, как Гончарова,
Манит усталой белизной;

Пока ещё не тает шубка
Её фарфоровых снегов
И смерти белая голубка
Своих не знает берегов...

                  * * *

И мрамор, проступающий из тьмы,
И леса дождевые колыбели,
И римский профиль, в инее и хмеле,
Над миром торжествующей зимы...

Её державный бег неотвратим;
И, презирая мелкие заботы,
Душа зимы - надменный, гордый Рим,
Забавы праздные и царские охоты...

Когда, с весёлым отблеском костра,
Она зайдёт к тебе неосторожно,
Ты скажешь: "Это лучшая зима