Баба Рая

                                      Ирине Ф.

Бежим. Мелькают дни и лица.

Жизнь коротка, как птичий крик.

Но хочется остановиться

И оглянуться – хоть на миг.

Я, прошлое перебирая,

Достану из небытия:

Мне десять лет. И баба Рая

Все учит музыке меня.

Конечно, я играла скверно –

То польку, то какой-то марш.

И, слушая, на кухне нервно

Крутила баба Рая фарш.

Но, бросив на плите "котлетки",

Не выдержав в один момент,

Шла в комнату: а ну-ка, детка,

Пусти меня за инструмент!

На клавиши бросала руки...

И вдруг... Как будто первый гром!

Грозой обрушивались звуки

На скучный полусонный дом.

Волной – без берега, без края...

И не спастись, не убежать!

И кажется, услышав Раю,

Бетховен мог из гроба встать.

Метались пальцы птичьей стаей,

Летела музыка в астрал.

И даже стул под бабой Раей

Кряхтел, бедняга, и стонал.

Сковорода плевалась жиром.

Басы звучали, как набат.

И плыл под потолком квартиры

Котлет сгоревших аромат.

Ах, жаль! – давно упали в Лету

Тот светлый мир и годы те,

Где Рая жарила котлеты

На старой газовой плите.