Ну, душа – дум темница, чаща, где курлыкают журавли. Всё равно им, куда летящим, обнаружат ли пядь земли. То ли тесно в грудной им клетке, то ли просто хотят на свет, но ломают себя и ветки, и взлетают, и мне привет. Странный сон постоянно снится, что закончились журавли, и единственная синица – юрк из рук, и уже вдали… Я без них бы прожил султаном, хмуро пел бы тра-ля-ля-ля, но летят, и в душе – нирвана вместо спёкшегося угля. Но, летят, обдавая ветром, так летят, что гудят поля, что и я, как дурное ретро, стану пёрышком журавля. И забуду сказать спасибо той земле, на которой рос то ли волком, а то ли рыбой, то ль сиянием дальних гроз.