не стронет птичий хор рассвета барки утлой  

мир окружен им, как звенящей скорлупой  

старухи в деревнях во сне поют под утро    

на ликах темных их – младенческий покой

 так безмятежен сон в яйце хрустальном звона     

сонм птичьих голосов в себе наш мир хранит

чуть слышный диссонанс вплетают в хор вороны

надтреснуто крича среди могильных плит     

воткала ночь его в холодный шелк рассвета

он груб и неказист, но без него никак         

обрежет пряха нить несложного сюжета

на утренней заре подав к прощанью знак

и уплывут ладьи, одна вслед за другою,

теряя в облаках небесных троп пунктир,

проходят тени птиц бегущею строкою                

пустой скорлупкой им вослед звенит эфир 

мир смерзся в снежный ком, словами колыбельных

не отогреть в земле уснувшее зерно        

прочесывает ночь селенья частым гребнем   

всё в мелких дырках звезд небесное сукно

кому птенцов беречь и радоваться лету?

вернутся птицы к нам, или все врет молва?

сквозь толщу зимней тьмы опять пробившись к свету           

взойдут ли песен тех озимые слова?