ПИСЬМЕНА

Ночь! И настольная луна
Полна, как женщина, загадки,
Льёт жолтый свет из-за окна
На письмена в моей тетрадке.
Внимательно читает их
И переводит на шумерский,
Написанный случайно стих,
Как ястреба осенний крик,
печальный и немного дерзкий.
И отражается от звёзд
Дыханье речи чужеродной,
И над Землёю, в полный рост,
Встают из тьмы веков холодной
То башни мертвых городов,
То тени живших там когда-то
Купцов, солдат, царей, богов
На древних стенах зиккурата.
Поёт пророчица беды –
Вещает будущее лихо
И вянут райские сады
Без должной ласки и воды.
Смолкают голоса и тихо
Становится опять кругом –
Нет ни Шумера, ни Аккада.
Лишь осень, празднуя разгром
Былого лета, тленью рада.
Да жолтым пламенем луна
Тоскливо светит исподлобья
В канун зимы и власти сна,
Свечой у моего надгробья.
30.10.2023 г.