комары, вечерняя прохлада
плеск воды… наверное, плотва
с акварелью нынче нету сладу
ни жива она и не мертва

землянично-розовое небо
сохнет над поблекшею рекой                  
разбавляет сумрак грязно-серым
бутафорский вечера покой

смутный час меж волком и собакой
неуклюже вписан в окоем
вишенкой на торте акварели
месяц, что глядится в водоем

вечер пасторальностью фальшивой            
вопиет с унылого листа                                                
переливы влажные оттенков        
затирает кисти суета               

я всего лишь точным быть старался
не искал я больше ничего...
ятаган излучины отточен
и коснулся горла моего

свет – навылет, синева наотмашь
беспощадно хлещет по глазам         
тьма глядит в меня, как будто ожив   
лист очередной – напополам                                                

звезды шарят иглами под кожей
сверлят ночь бессчетные сверчки                     
вещь любая в мире – это пропасть   
в небо, тяготенью вопреки

перехватит глотку немотою    
и, стыдясь восторга, промолчу
бесполезно говорить о цвете
я нарисовать его хочу

пусть луна в колодце недоступна,
безнадежна верность ремеслу
да, все так – но пальцы не сдаются            
подбирая песенку на слух