«Мы — дети Дня Восьмого».                                                                                                                              Торнтон Уайлдер

«Всё будет хорошо», – шепнул мне кто-то.

Я приоткрыл глаза. Была суббота.

Сквозил рассвет. И комп мерцал зависший,

И если был в нём смысл, то вряд ли высший.

Скорее там по норам сети лазил

Себя не осознавший тёмный разум

С огромным глазом.

Стирая пыль времён с компа ладонью,

Я сам почти завис над ним спросонья.

И думал я, смотря в экрана блики,

Что нахожусь на очень хрупком стыке

Реальности с потусторонним хабом,

Который не оставит шанса слабым

И узколобым.

…Что надо встать, поставить чай, одеться,

Открыть окно, побриться, вспомнить детство.

Или хотя бы прошлый год и лето.

И как теперь всё безвозвратно это.

…Проверить почту и помыть посуду.

Не ждать чудес, но быть готовым к чуду.

Когда? Откуда?

Я подошёл к окну, раздёрнул шторы.

Там новый день уже ворвался в город.

В нём свежесть утра растворялась в смоге,

В нём жили и надежды, и тревоги,

Удачи оборачивались крахом,

Волнения пропитывались страхом.

Звучанья – Бахом.

Там жили простаки и лицемеры

Различных степеней и разной веры.

И в этом муравейнике огромном,

Так просто ощутить себя бездомным –

Подумал я – но делать что-то надо, –

Не это ли шепнула мне монада

Листвою сада?

«Всё будет хо…» вернулись мысли эти.

А во дворе вовсю шумели дети.

И значит есть у жизни продолженье,

И жизнь сама – горение и жженье.

В ней было всё. Но с самого начала

Чего-то нужного, казалось, мало.

Недоставало

Какой-то мелочи, штриха, свеченья,

Благих намерений и дел стеченья.

Всё двигалось, вертелось по-иному,

И мир всё чаще походил на омут,

Где зло своё показывало жало,

Но доброта в итоге побеждала.