Х   Х   Х

Бегущую отару облаков,

Седой ковыль, полынные метелки –

Все ветер обежал,

Из этого всего

Он выбрал лишь перо от перепелки.

И поднял он его, и он его понес…

Пушинка, лепесток, серо и неприметно,

Оно достигло колыбели гроз,

И выше поднялось…

О, дуновенье ветра!

Как просто и легко!

Какой простор мечтам!

Но серое перо, кружась, не понимало,

Что в этот миг

Оно летает там,

Где даже перепелка не бывала.

"СЛИП"-128