За окном грязный снег и вороний помёт,

на столе же свеча, синей дымкой обвита,

ветхий томик раскрыт, и поблёкшая свита

удивительных слов прямо в душу течёт.     

Здесь и Голубь, начавший столетьям отсчёт,

и Вирсавия, царским грехом плодовита,

Рафаил размыкает ресницы Товита,

Павел слепнущим Савлом с коня упадёт.

В этой книге блуждая до зимней зари,

ощущала душа и свободу, и зрелость,

и придуманных крыльев заносчивый вес,

и вкус ветра, так быстро растущий внутри,

что ей тоже свой мир сотворить не терпелось

и упасть, как денница, с бумажных небес.