Похолодало. Осень. А выпить не с кем.

Мир галдит, не смолкая. Но песни не те.

Белый платок надеваешь, идёшь в Смоленский –

сонмище родственных душ на скрещеньи путей,

ближних, дальних, легких, тернистых… всяких.

Станешь в притворе и слушаешь голоса,

и веришь снова: вино любви не иссякнет,

сколько б жизнь ни кидала тебя впросак.

Чокнемся, брат! Мы ж друг в друге души не чаем.

Чокнутым легче держать вековую связь.

Все мы у Бога живы и неслучайны.

Чокнемся ж, брат,  по-монашески – веселясь.