Мы рождены, чтоб сказку сделать былью...
            Герман П.

Московский зоопарк – зеваки, грифы, лоси...
Всё съежилось чуть-чуть, всё стало враз худым.
Опять локомотив с названьем кратким «Осень»
везёт сюда листву, пускает серый дым.

Верблюды на спине несут своё же бремя, –
пропавший караван, сбежавший из кино.
Волшебники в кустах воруют чьё-то время –
мальчишка с бородой кусает эскимо.

Упитанный питон сглотнул чужое тело.
Террариум ему – под лампами покой.
Но всё таки, мой друг, совсем не в этом дело.
Пусть холодно теперь под пламенной звездой.

Здесь, прямо за углом, есть свет в конце тоннеля.
А ну-ка, загляни в небесный стробоскоп,
увидишь два ковша, и месяц... и неделя
в деленьи световом раздавленна как клоп.

Там важные слова, кровавою замазкой,
нанесены на щель зеркального всего:
«вы рождены затем, чтоб быль попала в сказку».
И дальше – в глубине – нет больше ничего.

Забарабанит дождь, накапает лекарства,
пойдет маршировать по тёмной мостовой.
Отдай ему коня, но только – не полцарства.
Пусть тлеет лунный нимб над мокрой головой.