От Овстуга к мурановским архивам,
По странной траектории кривой
Ночной души художественный ливень
Прошелся благодатью стиховой.

Когда талант дотошен и свободен,
Душа не умещается в стихах,
Она спешит разлиться половодьем
Топя в себе земные боль и страх.

Да, страх и боль, - за женщину, державу,
За будущее собственных детей,
За лист осенний, трепетный и ржавый,
Несбыточность возвышенных идей,

За беспощадность времени, за горе,
За сладкие пороки и грехи…
Так ливень строчек превратился в море.
Всё утонуло. Выжили стихи.