* * *

(из «Поленовского дневника»)

Рубахой сохнет ветка на ветру,
подломанная ливнем ночью.
И жалок, видевший воочью
стихию, стихшую к утру,
бузинный куст.
       А бересклет,
что огоньки на ёлке,
в серёжках алых тет-а-тет
искрит.
   И ветер треплет холки
верхушек сосен вековых,
берёза сыплет листья
в порыве горстью золотых.
Манит рябина кистью
к зимовью здешних, редких птиц…

Природа завершает
свой неизменный летний блиц.
И август убывает.