* * *

(из «Поленовского дневника»)

Рубахой сохнет ветка на ветру,

подломанная ливнем ночью.

И жалок, видевший воочью

стихию, стихшую к утру,

бузинный куст. А бересклет,

что огоньки на ёлке,

в серёжках алых тет-а-тет

искрит. И ветер треплет холки

верхушек сосен вековых.

Берёза сыплет листья

в порыве горстью золотых.

Манит рябина кистью

к зимовью здешних, редких птиц…

Природа завершает

свой неизменный летний блиц.

И август убывает.