* * *

(из «Поленовского дневника»)

Рубахой сохнет ветка на ветру,

подломанная ливнем ночью.

И жалок, видевший воочью

стихию, стихшую к утру,

бузинный куст. А бересклет,

что огоньки на ёлке,

в серёжках алых тет-а-тет

искрит.

          И ветер треплет холки

верхушек сосен вековых;

берёза сыплет листья

в порыве горстью золотых;

манит рябина кистью

к зимовью здешних, редких птиц.

Природа завершает

свой неизменный летний блиц.

И август убывает.