На жердочке качаясь, какаду
ведет существованье от Адама.
Я дщерь, кричит, я человек, я дама,
зачем я в такт никак не попаду?

Закат сегодня зелен, как в аду –
на чьей картине - вспоминать не надо.
По теплому в скорлупке авокадо
я осторожно ложечкой веду.
. . .

Cны в тропиках! Как будто в гамаке –
полубогиней, полубогдыханом
под чем—то изумрудным, бездыханным
и с косточкой горячей в кулаке.

На небе сполохи, какие-то хвосты,
и пальма в ступоре, торчит, топыря пальцы.
Сны севера, угрюмые скитальцы,
спускаются неловко с высоты.

Там небо – лик, и бледное чело
касается закатного оклада.
Прости других, себя прощать не надо.
- А я и не прощаю ничего.