Выглядит странно и чуть смешно
ветер, гадающий на ромашке.
Ветру-паломнику всё равно,
чем ты живёшь, человек-букашка.

Всё очевидно – успеть, суметь…
В тёплую почву упало семя.
Рядом косой просвистела смерть.
Чутко дрожит колокольчик-время.

Только родился – шмели-волхвы
дружно слетелись на «три-четыре».
– Горечи ищеш-шь? Полынь-травы
 хватит тебе на лугах Сибири.

Мир этот, в общем, не так и плох
(если глядеть в небеса в июле).
Ветер гуляет, как скоморох,
где-то в Париже и Ливерпуле.

Солнце густеет, как спелый мёд.
Сохнет трава на лугах горячих.
Трудно представить, что всё пройдёт…
Ты не грусти, что хотел – иначе…