На улице метель, метель, метель…

Какая там свиридовская нежность?!

Скорее, достоевская кромешность,

И покидать не хочется постель.

Ненастье не считая за ЧП

(На то и март – худая крыша мира),

Ты в шубке и платке из кашемира,

Идешь навстречу колющей крупе,

В футляре за спиной виолончель,

В кармане – проездной и горсть «коровок».

До Мариинки десять остановок,

И можно покемарить под метель.

А снег идет, и транспорт весь стоит,

(Опять за опозданье извиняться!).

Вчера «Дон Карлос» кончился в двенадцать,

А нынче «Травиата» предстоит,

А значит, только за полночь домой

Приедешь и отключишься в постели.

Детей уже не видела неделю,

Но обещали скоро выходной.

Служебный вход, стрелою в гардероб,

Оркестр уже раскладывает ноты.

Обидный стёб от первого фагота:

«Опять в дороге встретился сугроб?».

Настроились. Умолкли голоса,

Внимание на руки дирижера,

И с первых тактов тихого минора

Ты снова улетаешь в небеса,

И нет уже на свете ничего –

Ни дома, ни усталости, ни смерти,

А только есть величественный Верди

И музыка прекрасная его.