* * *

Что сказать?


С чем сравнить?


Не пытаюсь тебе объяснить -


это в каждой строке


проговорено,


даже пропето…


Вновь упрямо тяну


напряжённую нервную нить.


Ты про жизнь,


про исход…


Ну а я, - 


хоть и молча -


про это.





Исчисляешь судьбу


по поступку,


по дню,


по рублю,


и сочувствуя мне,


так истОво дымишь сигаретой.


Я упрямо молчу…


Я тебя безнадежно люблю.


И о чём не пишу,


получается  -


только про это.





На пути,


на веку


для всего отмеряется срок.


Всё в прошедших годах


затеряется  памятью 


где-то…


Пусть останется горсть


самых светлых, отчаянных строк,


словно капель дождя,


отзвеневших про это,


про это