И когда зацветут опять магнолии,

Без тебя ходить, дышать смогу ли я?

На каком берегу какого Рейна

Ты найдёшься, появишься непременно?

Где расслышишь нежности моей лепестки?

Как поить меня станешь апрелем с руки,

Задыхаясь со мной в такт?

Ты ведь помнишь, мы можем– так!

За-ми-ра-ю, за-ти-ха-ю,

Сколько неба! Сколько рая!

В тебе… Уже отцветают, да?

Темна в Рейне вода…

Вот носочки, вот ползунки,

Нерождённым стихам легко - там?

Не болят?

Не кричат, заломив строку в шпагат?

Да как же писать, когда плачут то там, то тут,

И всё чужие люди идут, идут,

И несут свою беду, и ты хочешь помочь,

Но беда неподъёмна, темна, как ночь.

А апрель всё-таки спешит,

У него нарцисс влюбленный на воротник нашит,

Он смотрится в зеркальце – франт с улыбкой Есенина:

Ждали? Конечно, ждали! Вот вишня уж вспенена,

Вот яблони готовятся выстрелить бело-розовым,

Но по ночам ещё земля спит с морозами.

А то, что не пишется – это мне даже с руки,

Ну какие нынче стихи?

03.2023