...после ледяного дождя в моём городе,
            похоже, не осталось ни одного
            уцелевшего дерева.


Пирог с начинкой - боль с горчинкой,
судьба – известная стряпуха.
Пока кудрявую овчинку
зима земле готовит пухом,
остекленевшие деревья
в сугробы оседают тучно.
Я вспоминаю говор древний
и повторяю им беззвучно:
мол, это – жизнь, такая чаша,
невелика, а пьёшь – бездонна;
мол, на миру известно, краше
исчезнуть сирым и бездомным;
мол, райский сад гостеприимен
и в нём зелёными юнцами
взойти легко. Сверкает иней
в ветвях колючими венцами.
И так, сама с собой в разладе,
сбиваюсь на бессвязный лепет…
В оконной раме, как в окладе,
они смиренно-благолепны
земные мерно бьют поклоны.
Стекла в испарине касаясь,
я дорисовываю кроны,
листву и призрачную завязь,
где сколы веток через темень
обращены к смотрящим розно…
И, обманув слепое время,
они растут, держась за воздух.

22.11.2020.