Один день ноября

Утро…

Зубастые крыши с клыками сосулек,
сугробы ноздристы, что пышная сдоба.
Ворона на свалке пакеты тасует
и смотрит на кошку серьёзно и строго:
«Куда, мол, без спросу к чужому застолью?
Итак одолели свои же товарки…».
Песком посыпая дороги и солью,
ползут на пригорок одышливо-парко
машины. Грозит черенком от лопаты
им дворник – прямой уроженец востока.
Щенок длинноногий, смешной и кудлатый,
снежинки хватает, визжа от восторга…


День…

С бельём совладать, так устанешь бороться,
смиряя объятья застывших рубашек.
Ты тащишь их в дом, как ведро из колодца,
они упираются, будто не наши,
хоть ставь к батарее, осядут покуда,
готовые лечь под утюг раскалённый.
Нагладишь привычно, дождёшься остуды
и в шкаф до поры ровной стопкой слоёной.


Вечер…

Чернила и те застывают, не пишут,
пока ты бессонно считаешь барашков,
а звёзды такие восходят над крышей,
как будто по синему полю – ромашки.
И чудится: кто-то гадал по старинке,
от жёлтых глазков лепестки отрывая
и светятся в небе одни серединки
и четверть луны, как ломоть каравая…


2020.