И снова Школьные хореи

Дата: 24-01-2023 | 13:44:49

Шубка с шёлковой подкладкой


Как назад почти полвека,

Чудодейною зимою
Приходила – и в передней
Шубку, в инее, снимала,
С тёплой шёлковой подкладкой:
И летели брызги снега,
И глаза твои теплели…
А на стёклах окон давних
Был узор шероховатый,
И чертил твоё я имя
Соскребая хрупкий иней...
А потом поцеловались:
И я помню неумелый
Подростковый поцелуй.

Вот полвека промелькнуло.
Окна те же и квартира,
Дом шестнадцатиэтажный.
Только нет тебя в передней,
И влюблёнными руками
Не приму, с мороза, шубку
С тёплой шёлковой подкладкой.

Старая-старая сказка

Дали снегом замело;
И по улице нестарой,
Словно ангела крыло,
Стелют вьюги покрывало.

Стелют скатерти льняны
До неведомой весны,
До свечами светлой Пасхи:
Да простятся нам вины!
Да утихнут вьюги ласки!..

Словом, белая страна
Нынче счастием полна…
Санки с горки полетели:
Рассекли полозья лёд;
Ели спрятались в метели…
Мы же сказку захотели
Спрятать в толстый переплёт.
Мы, друзья мои, совместно
Эту сказку посетим,
И рассядемся нетесно
В ней по стульчикам своим.

Эти стульчики, они
Позабыты в наши дни.
Нынче делают иные –
Раскладные да витые,
Только, как сказал поэт,
Романтизьму в этом нет.

Те же стульчики стояли
В зале актовом как раз,
На себя они сажали,
В белых бантах, третий класс.
В серых брючках-пиджачочках,
У рояля на виду, –
И отличницу в очочках,
Толстяка, в румяных щёчках, –
В незапамятном году…

Это было? Это было.
Нет, не помню, не скажу…
Эта девочка забыла
Что по ней я век тужу.
Этот день ещё настанет,
Всё вернётся всё равно…
И метели затуманят
В зале актовом окно.

День космонавтики

 

Космонавтики воздушный
День двенадцатый апреля:
Верб сребристых колоночек –
Распустившиеся почки.

В школе нам дано заданье
Вырезать себе погоны,
Их раскрасить акварелью,
На картон наклеить твёрдый,
И нашить их на рубашки
Белоснежного нейлона.

Так и сделано. И с песней
Мы шагаем в коридоре
По дубовому паркету,
Второклассники, попарно:
Мальчик-девочка, с отмашкой.

«Заправлены в планшеты
Космические карты…»

Мы поём нестройно; строем
Коридор проходим узкий.
В класс, где парты, не заходим
В дверь окрасом, как в больнице.
Мы проходим класс уютный,
С песней, строем и попарно.
И уходим – кто куда.

Эта девочка, два банта, –
Крылья к кофточке пришила:
Улетала, улетела
В Кёльн ли, в Лейпциг ли где кирхи;
Где звучат органа трубы,
Как космические сферы…

Мальчик – синие погоны
К гимнастёрке пришивает;
Кобуру он носит… Впрочем
Уж давно он ходит в штатском,
Позабыв про день апрельский,
С сединой самодовольной...
Редко песенка досадно
Дунет в ухо тёплым ветром:

«Заправлены в планшеты
Космические карты…»

2023




Владимир Мялин, 2023

Сертификат Поэзия.ру: серия 1319 № 172770 от 24.01.2023

2 | 4 | 106 | 01.02.2023. 10:16:26

Спасибо большое, Владимир, за эти чудесные стихи. Школьные годы, детство и юность - это мой золотой запас. Оттуда идут такие светлые и яркие лучи, которые освещают мой жизненный путь и поныне.
Нина.

Нина, спасибо и Вам! Это большой цикл, написанный и законченный ранее... но не смог не продолжить: можно всю жизнь писать об этом, получая не только живое удовольствие, но и силы жить дальше...
Только что прочёл стихи Виктора,  ушёл, онемев, обронив, в  растерянности, свой крестик признательный...)

Дорогой Владимир, мне подумалось, что ваши стихи о
детстве как-то волшебно закольцовывают жизнь.Начала
и концы соединяются в истинные смыслы, всё исчезает
бессмысленное. И возникает чудесная живая лента Мёбиуса, как будто вечная, наконец, наша жизнь.  
И можно сколько угодно возвращаться в детство к себе и своим искренним, и, может быть,
что-то даже поправлять... И чем подробнее всё, тем
живее, и слова нужны только живые. За такие слова
плюс Вам, Владимир.



Как Вы точно сказали и ясно увидели, дорогой Владимир, то, что скрывается за наивными детскими строчками букваря и за буквами азбуки ...
    Очень приятно Ваше соучастие в стихах, в "хореях";  теперь буду чувствовать и ваше присутствие в них).
Действительно, считаю этот долгий цикл итоговым. Приметы времени вырастают в образы, образы становятся новой жизнью... Слава Богу, поэты научились возвращать утраченные моменты счастья... А что может быть лучше? Счастливый не умирает)