Всё уже круг ниспосланных судьбою.
Не первый сад поднялся в полный рост.
А круг всё реже... Становлюсь собою
по нарастанью медленных сиротств.

И не сносить стеснительную жалость -
ту, что нажИл, с утратами копя.
Не много их, единственных, осталось...
О, как мне мало самого себя!

Задаться целью - ничего не стоит
недели за три свет в себе пропить.
Сольётся всё. И самое простое
тогда всё человечество любить.

И, отдаваясь мировому гуду,
где фистула собрата не слышна,
не только лица близкие забуду,
я в бред сошлю родные имена.

Раскину руки - холодом колодца
родной простор персты сведёт, но вдруг
последний кто-то так руки коснётся,
как вздох признания, что не разорван круг!