Опять черёмуха правит бал
дождливой нежности невыносимой,
ах, как нахлестали б её по губам
горчичной листвой молодые осины.

Как сбили б наотмашь заносчивый цвет,
и отняли душу с наивным дыханьем,
но управы у них на черёмуху нет
и на её в дожде колыханье.

Осины, осины, не нашего этого ума,
чуть-чуть с проволочкой небесное дело,
прощаясь, прощенья просила зима
за долгую лютость, и вот - долетело.

Не зря каждый год на изломе весны
над нами горбушка серого неба,
и снова от северной стороны
черёмушным веет обещанным хлебом.