
Хлыст
Глубоко в глазницы спрятал
Нелюдимые глаза.
Похмелиться ему надо
И упасть пред образа.
Прячет мутные стаканы
В чёрногрушевый буфет.
В голове его туманы
И паяльной лампы свет…
В ослепленьи и угаре
Он забыл: своё ли, чьё?,
Как монгольские татаре
И Емельки сволочьё.
* * *
Помню: как-то странно и давно,
Празднуя невольную разлуку,
Пили мы горчащее вино…
И ты мне… поцеловала руку.
Много, много лет прошло и дней,
Но в тревожной жизни, звука полной,
Всё – касание души твоей,
Всё – волос пленительные волны…
* * *
Дед седел, как седеют блондины –
С желтизною соломы сухой,
И ходил мимо масляной блинной,
И ходил мимо рыбной пивной.
И «По Муромской – пела – дорожке»
Средь застолий простая родня…
И дрались, и ругались немножко,
И просфоркой кормили меня…
А потом я подрос постепенно,
И под звоны железных путей
Облаками, под сводом вселенной,
Проплывали над жизнью моей.
Владимир, спасибо Вам сердечное! За понимание, чуткость. Я и сам бы не сказал лучше о своих стихах)
Хлыст мой - плод размышлений и опасений моей жены о судьбах России - и моего пораненного тут, в моём большом доме, воображения.
Второе - воспоминание, вылившееся в стихи, довольно точное в реалиях и движениях души....
Третье - как и всегда у меня (на эту тему) - от простого - к непростому. Бабка моя не знала грамоту, но именно такие люди, как мне кажется, сохраняли культуру, то, чем мы теперь дышим и живём, то, о чём имеем возможность высказаться в своих стихах.
Дорогой Владимир, каждое из этих стихотворений живое
по-своему. Хлыст как серым карандашом набросан, тёмен,
глазами страшноват, беспамятной памятью... В среднем
стихотворении горчайший комок душ, высказанных только отчасти, но так, что дальше говорить и не надо.
В двенадцати строчках третьего уместилась маленькая книга бытия на свете деда с жёлтой соломенной сединой,
родной простой родни, и вырастающего в жизнь внука. И
души ушедшие вместились, "и под звоны железных путей
облаками, под сводом вселенной, проплывали над жизнью
моей..."