добровольцам

  Октябрь в году ни на что не похожий

  в народе зовут листопад.

  В надвинутой кепке вчерашний прохожий –

  сегодня в бушлате солдат…

За сыростью тянется стылая осень:

дождями за пару недель

и золототканые листья покосит,

и, смятая в ком, канитель

останется гнить на земле неприглядно.

– А то, если б взвиться дымком

к багровому небу в прохладце закатной,

вослед полыхнуть костерком!

И вскоре угаснуть. – Есть в красках заката

чужбинная с промельком грусть.

Бегущей строкой в голове у солдата

проносится жизнь наизусть.

И осень предательски не поэтична,

ненастьем бездарна порой.

Свой мир со страницы истории личной

ничем неприметный герой,

стирая, уносит неисчислимо

завязанных слов узелки…

И мы в суете, проходящие мимо,

от них, от себя далеки.