ЛИСТОПАД

                              добровольцам

     Октябрь – в году ни на что не похожий,

     по-русски точней – листопад.

     В прикольных кроссовках вчерашний прохожий –

     сегодня в бушлате солдат…

За сыростью тянется стылая осень:

дождями за пару недель

и золототканые листья покосит,

и, смятая в ком, канитель

останется гнить на земле неприглядно.

– А то, если б взвиться дымком

к осеннему небу в прохладце закатной,

вослед полыхнуть костерком!

…И вскоре угаснуть.

                           – Есть в красках заката

чужбинная промельком грусть.

Бегущей строкой в голове у солдата

проносится жизнь наизусть.

И осень предательски непоэтична,

ненастье бездарно порой.

Свой мир со страницы истории личной,

ничем неприметный герой,

стирая, уносит неисчислимо

завязанных слов в узелки.

И мы, проходящие суетно мимо,

от них – от себя далеки.