Приходит ветер-человек. Становится твоим знакомым,

Легко, спонтанно заводя с тобой досужий разговор.

И ощущаешь вдруг себя самим собой давно искомым,

И молча споришь сам с собой, а не ему наперекор.

А он – чудак – общаться рад – но тихий голос твой не слышит,

То, всуе, спросит: «Как оно?» То разольётся о своём.

И ты себя находишь, вдруг, каким-то странным третьим лишним,

И отпускаешь снова мысль за пониманья окоём.

Его не переговорить, ему забот не перевспомнить.

Едва ли радостью своей он твоё сердце напоит.

И скажешь внутренне себе: «О, как же станет хорошо мне,

Как только этот ветер-гость на утро будет позабыт».