Я в осень погружаюсь с головой,
в пространство опрокинутой палитры,
где город мой почти что неживой
всё перебрал – и песни, и молитвы.

Но я, мой ангел, в этой пестроте
чураюсь переполненного склепа.
Пусть ливень пишет серым на листе,
оторванном от каменного неба.

Я в осень ухожу – к себе домой,
где тлеет всё и связи нет обратной,
а все стихи, написанные мной,
теперь не стоят гильзы автоматной