Вслед осени приходит снегопад...

Вслед осени
приходит снегопад...
Лелеют тонкость
лилии в кувшине,
и лепестками
белыми, большими
деревья
зимний день запорошили -
за окнами цветёт
январский сад...
На столике 
фарфоровый болванчик
раскачивает праздность
без утрат -
и нищ,
и равнодушен,
и богат,
ни муж,
ни друг он,
и ничей не брат -
он в мире есть,
но ничего не значит
Мир для него...
И чавкают часы,
съедая время
порциями нано,
а на стене,
над спинкою дивана -
"Се человек",
картина Тициана...
Мгновения
ложатся на весы
против того,
что движется к итогу -
против тебя,
к которой "храм искусств",
бессмертный, 
не испытывает чувств,
но есть душа твоя, 
очаг не пуст
и теплится,
а, значит, слава богу.
Всё: мягкий плед
и приглушенный свет,
лепнина
в стиле раннего барокко,
безмолвия печать,
вплоть до порога - 
удержит одиночество
до срока
в уютности,
где вечной жизни нет.
...А там, за окнами -
снега,
снега метут...
Представь себе,
что яблони цветут.