тот, который

один... ну тот, который Блаженный Сальвадор,
создал для всяких смыслов просторный коридор
и лезут, точно зомби, они из всех щелей,
упитаннее свинок, Годзиллы веселей
когорты, легионы - немеряно их тут...
как будто на работу фабричные идут
свечей не зажигали сегодня сатане,
так кто въезжает в город на боевом слоне?
он, дырок насверливший в дубовых головах,
во всем теперь виновен и всем внушает страх
мир, что из хлама собран, он обращает в хлам.
а что еще с ним сделать - и бог не знает сам
из расчлененной плоти мозаику собрав -
неизлечимо болен, несокрушимо прав...

ход рифм самодовлеющ, и, строй ломая, прет
пока ты что-то думал - часы ушли вперед
перед своим твореньем бессилен часовщик
и вот в изнеможеньи он головой поник,
потек на холст художник... и пятнами вразброс
какой-то несуразный смысл через все пророс
и что теперь с ним делать? назад не затолкать
где взять абракадабры святую благодать?
абсурда и цинизма утраченный оплот...
вернуться бы обратно... увы, мешает плоть,
мешают уши, пальцы, мошонка и живот